Последняя часть первой поездки Макса Любавина по Чили...
Пукон – ворота в Патагонию. Хорошо когда “под задницей” есть авто. Когда, уже решившись на повторное освоение уже освоенного, в одночасье сесть, выкурить сигаретку, испить кофея и пощурившись на солнечный диск вдруг кинуть: "А может, двинем дальше? Двинем в еще не видимое и неизведанное?"
И самое приятное, прочитать во взгляде партнера молчаливое “Да! Я тоже хотел предложить тебе ЭТО.., но не решался”.
Много ли надо времени, чтобы собрать шмотки, сдать ключи и попрощаться с добрейшим хозяином кабаньяс? Пять минут. Не более.
И вновь дорога и убегающий асфальт и желтые от цветущих мимоз склоны рыжих гор.
Путешествовать на авто по Чили вообще занятие преувлекательное. Наверное потому, что это единственная страна, где направление дороги строго вертикальное. С севера на юг, или наоборот, это уж дело вкуса. С пересечением не часовых, а климатических поясов. Вот виноградники и винные территории. Закончились виноградники, начались сельскохозяйственные овощные поля. На смену им пришли величественные леса и многочисленные лесопилки. Далее пшеница и хлеб. Скотоводство и родео. Шаг влево - горы. Горы и медные рудники. Шаг вправо - океан и морепродукты.
И если страна не одарена легкодобываемым наркотиком газа и нефти, то ничто не мешает ей использовать вполне экологические, альтернативные виды энергии. В Атакаме это бесконечное солнце. В горах локальные ГЭС, на ветреном юге ветряки. Без вреда себе. Без вреда природе.
Вдоль дороги, через каждый километр, стоят телефонизированные пункты “SOS”. Каждый такой пункт оснащен маленькой солнечной батареей.
Вай-Фай на заправках со свободным доступом. На одной из таких решили перекусить и взглянуть в нутро инета. Пока глядели, обнаружили пропажу кошелька. Моего кошелька. По старой привычке не хранить яйца в одной корзине профуканный кошелек содержал исключительно чилийскую наличность. Документы и евровая заначка оказалась в другом месте.
И все же… Это были бензиновые деньги. Предположение? Фиг знает. Надежда? Слабая, но есть - оставили в Чильяне. Звонок в Чильян.
- Дон Карлос?
- Си…
- Это мы… раздолбаи русские, что свинтили от вас 4 часа назад. У нас тут трабл… Нам весьма неловко, но не могли бы Вы посмотреть, не оставили ли мы в домике черный, «занюханный” кошелек с некоторой наличностью, кучей никому не нужных дисконтных карточек и просроченным билетом на московское метро?
-Конечно! Перезвоните через полчаса.
Спустя полчаса.
- Дон Карлос?
-А! Это Вы? Мои русские раздолбаи?
-Си..
-Мы нашли ваш занюханный кошелек со всеми потрохами. Не волнуйтесь. Вы сможете забрать его на обратном пути. И для этого не обязательно подниматься в горы. Я все равно должен спуститься в Чильян. Дела знаете… в муниципалитете, да и в церковь сходить надо… Только предупредите меня за час до вашего появления в городе!
-Джя!!!!Перфекто!!!!
Смотрим друг на друга. Нефигась! Тут же вспомнился оставленный кошелек на столе мюнхенской пивной под носом бармена. Сидели там часа два. Вышли. Сделали “три шага”. Вспомнили-вернулись.
У бармена видать была на этот случай кнопка Delete. Он не только не помнил кошелька. Он нас-то с трудом вспомнил… Стер и все.
Проезжая мимо печально известного и обросшего легендами местечка Дигнидад, опять вспомнили Мюнхен. Та же Бавария, и вроде не она. Та, что в Европе, уже обросла добропорядочностью и лоском. Та, что в Чили, хранит извечно печальный и несмываемый след Баварии конца 30-х годов.
Где -то в недрах Чилийской Баварской деревни, вплоть до последнего времени нашли свое убежище злые гении Германии и Рейха … Мюллер, Пауль Шеффер...
За разговорами о вечном и бренном под вкрадчивый голос Мерседес Сосы время и километры пробегали незаметно.
Вдруг озеро … и два вулкана. Один реальный, тот что Вийярика, уходит на 2850 метров в плюс над уровнем моря, другой в отражении идеально спокойной водной глади, видимо в минус. Мир и антимир. Антипод Вийярики изредка видоизменяется посредством выпрыгивающей из воды крупной форели. Под вечер над водой кружит мелкая мошка и форель выходит на охоту.
Дымок над ним видно в хорошую погоду за 20 км из Пукона. И сейчас над коническо-сахарной головкой вулкана висит белый флаг.
Идеальное полотно дороги облизывает заливы и отмели. Множественные кабаньяс и аккуратные кондоминиумы, идеально вписанные в пространство между озером и вулканической махиной, уже потонули в наступающих сумерках, а на вершине вулкана еще мажет розовым уходящее на покой солнце…
В глубоком вечеру гуляем по Пукону. Деревня и есть деревня. Как множество европейских, альпийских. И в то же время, такое ощущение, что мы шагнули по ту часть зеркала.
На тротуаре стоит знак “ Zonа de Bomba”. Нефигась! Неужто 3-й рейх прибыл в эту страну не с пустыми руками?
Напротив знака станция пожарной охраны с огромным панно, изображающим мужественного пожарника, выхватывающего из огня пару детишек. Панно не нарисовано. Панно вырезано по дереву!
Тут мы соображаем, что слово “Bomba” это вовсе не дьявольская дыня, предназначенная для массового разрушения. Это слово скорее подходит под наше русское – «Помпа”. И обозначает средство для перекачки воды и тушения огня.
Следом за зданием пожарной охраны расположена церковь и тут же мэрия. На здании мэрии мы с удивлением видим огромный светофор! Под светофором табличка. Оба-на! Да это ведь не просто светофор! Это вулканический семафор! Ибо каждый житель может видеть, в каком настроении находится Его Величество Вулкан. Сегодня горит зеленый. Значит все Ок. Смотрим на еле различимый в ночи силуэт Горы. Где-то рядом с сахарной вершиной замечаем теплые красные огни.
- Это что? Так высоко ратраки работают?
- Да брось! Какие в пень ратраки? … Это кабак на горе … наверное…
- Да?....
- … Ну … я так думаю…
После этого диалога смотрим друг на друга, потом переводим взгляд на вулкан, затем на семафор …
- Это не кабак … это кажись того … Вулкан… Может семафор сломался?
- Ты это серьезно?
Поворачиваемся спиной к Вулкану и оглядываем окружающее. По раскрашенной разноцветными лампочками улочке бегут автомобильчики, шныряют велосипедисты. Горят огни рекламы, магазины и сувенирные лавочки зазывают открытыми настежь дверьми, полицейские весело общаются с дамами недвусмысленной профессии, за огромными окнами парикмахерской человек в белом энергично месит мыльную пену, собаки делят мозговую косточку, деревянные индейские боги дымят сладким …
Никаких признаков паники.
В общем, если Вулкан и решил извергнуть лишнего, то видимо не сегодня.
Утро следующего дня и значимая дата отлета заставляет нас грузить лыжи-палки в чехлы и мы понимаем, что Вийярика для нас недоступен. По крайней мере в этот раз.
Но мы не можем отказать себе в соблазне подьехать к нему как можно ближе. Из восьми км грунтовой дороги мы преодолеваем всего четыре.
Понимаем, что денег на ремонт разбитой подвески или еще чего у нас попросту нет.
Прощай, Вулкан. Думаю, мы еще увидимся. Ты только веди себя потише. Не буянь…
……………………
А далее была дорога, нечастые остановки, редкие слова, и конечно Океан…
Мы могли и не возвращаться к его бурлящим волнами водам и песчаным пляжам.
Логичнее было бы просто двинуть в Сантьяго и заглушить надвигающуюся тоску в каком-нибудь баре.
Но мы понимали, что не можем вот так просто взять и улететь на другой край света, не сказав ему последних слов.
А когда пришло время сказать эти слова, мы тупо молчали. Океан видимо понял нас , приподнялся и ласково погладил наши оголенные по колено ноги волной…
Через 34 часа я посадил Саню на рейс Москва – Екатеринбург и попал в пятичасовую пробку на Каширском шоссе…
Все вопросы к Максу на ФОРУМЕ.
